Nom du blog :
messagers
Description du blog :
Atelier du mardi soir 05 06 07
Catégorie :
Blog Religion
Date de création :
18.12.2006
Dernière mise à jour :
18.03.2008
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03 Ville maison lettre
Véronique : Ville, maison, lettre
Posté le 22.01.2007 par messagers.
Le bateau accosta. Les quais de la Neva étaient noirs de monde. Accoudé au bastingage Dimitri regardait au loin le soleil se lever derrière la Citadelle Pierre et Paul. Il aimait tant cette ville si majestueuse, si étendue et si paresseuse sous une fine couche de neige. L’automne était déjà bien avancé. Le dôme doré de St Isaac rutilait, la statue équestre de Pierre III semblait l’accueillir. L’architecture élégante du Palais d’hiver, le doux pastel de ses façades ne manquait jamais de la charmer.
Son voyage en Finlande avait été beaucoup plus long que prévu. Il espèrait entrevoir la calèche familiale. Mais dès que le quai retrouva sa sérénité des premières heures de l’aube, force lui fut de constater que personne n’était venu à sa rencontre.
Il héla une voiture. Après avoir calé sa malle à l’arrière le cocher l’invita à prendre place à l’intérieur.
En cette fin d’octobre le froid vif se faisait déjà sentir. Encore étonné de devoir regagner l’île par ses propres moyens, Dimitri ne put s’empêcher de s’inquiéter.
Aux abords de la maison il ressenti à la fois la joie de rentrer et l’appréhension de ce qui l’attendait.
La belle datcha se dressait toujours aussi fièrement, le bois blond qui la composait avait résisté aux intempéries. Le givre formait une dentelle le long du toit. Il mourrait d’impatience en pensant au bon feu et au samovar accueillants. Mais personne ne vint à sa rencontre. Il entra dans le hall immense. Ses pas résonnaient légèrement. Il se dirigea aussitôt vers la bibliothèque. Là il trouva celle qu’il était si anxieux de retrouver.
Elle est là. Les flammes éclairent ses cheveux dorés, son doux visage penché sur le scriban. Elle tient à la main une plume dont elle mordille distraitement l’extrémité. Son peignoir de soie parme est légèrement entrouvert.
Il aimerait se précipiter vers elle, la serre dans ses bras, mais quelque chose le retient.
L’expression de la jeune femme est tourmentée, il parvient à voir une larme qui glisse le long de sa joue. Elle ne prend même pas la peine de l’essuyer.
Il voit bien qu’elle écrit une lettre. Mais à qui écrit-elle ? Est-ce à lui dont vraisemblablement elle n’attend pas le retour pour aujourd’hui ? Est-ce à un autre ? Et pourquoi un tel chagrin ?
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